nicht zu vergessen
nicht zu vergessen die kapuziner, kregel
stolpern sie, nachts auf dem flugplatz,
und du, verbissen in deinen schlaf,
weißt es nicht, über ihrer rosenkränze
staubige pisten zum start himmelan;
nicht zu vergessen die uhren, den schrot
der minuten in ihren krachenden werken,
schlaf nur, die abgetriebenen kinder
in den kloaken, das verchromte gebell,
das fortschrittliche röcheln der toten;
Der Kriminalroman genießt in Italien kein Heimatrecht. Selbst die bekanntesten Markennamen der Branche werden nur halbherzig importiert; eine nennenswerte einheimische Produktion findet nicht statt. Dem abstrakten, industriell zubereiteten Verbrechen zieht ein jeder Italiener vor, was er als konkreten, individuellen Fall in der täglichen Zeitung findet: »Geschichten, die das Leben schrieb.« Die »schwarze Chronik«, fester und (… lesen)
Ist der große Gulliver tot? Die grotesken Zauberreiche von Laputa und Balnibarbi, die er vor mehr als zweihundert Jahren entdeckt hat, sind lebendiger denn je; wir brauchen nur eine Taste zu drücken, nur auf die Straße zugehen, um ihnen ins Gesicht zu starren; auf einen Swift aber, der das Wachstum, die Vermehrung dieser Medusen beschriebe, (… lesen)
Wie bitte? Wie? Wer hat hier Wie gesagt? Und was heißt das schon: »Letzten Endes?« Dieser Ländler ist »wie« die Spinne im Bernstein, aufbewahrt in einem Licht, das sich verfinstert hat. Der Ländler im Harz und einige andere längst verschwundene Dinge im zweiten Satz: Unsterblichkeit ist etwas Tödliches. Wie bitte? Ja. Der Unterschied zwischen »Natur« (… lesen)
