Wie Rotwein verschüttet

Aus dem Briefschlitz hängen alte Werbeprospekte, vom Regen gewellt, von der Sonne verblichen. Die Gartenpforte ist nur angelehnt. Der Waschbetonweg ist brüchig geworden seit meinem letzten Besuch, und die Bäume und Sträucher des Vorgartens haben ihn so überwuchert, dass da nur ein schmaler Gang bleibt, der hoch zur Haustür führt. Sie steht offen, doch es riecht nach dem Rauch eines Holzfeuers, deshalb vermute ich ihn hinter dem Haus. Ich gehe an der Fassade entlang, die Pflanzen drängen mich an den Rauputz.

Wenn es im Sommer nach Gras riecht, dann riecht es einfach nur nach Gras. Im Winter ist es was anderes. Dann riecht Gras nach trüben Nachmittagen in der Schutzhütte am Waldrand, auf der Bank zwischen zwei Dörfern oder hinter der Rückwand einer Scheune. Kiffen bedeutete damals in der Jugend auf dem Land, auch bei schlechter Witterung draußen zu sein, in der Gruppe zu frieren und vom Regen nass zu werden, aber trotzdem dringend dabei sein zu wollen. »Kommste mit einen rauchen?«, war die Frage, auf die man mit

Ich war über Wien mit dem alten Mercedes gekommen, der braucht seine Pausen, deshalb war ich spät dran. Der Schinkenpalast hatte eigentlich Ruhetag, hatte nur für uns geöffnet, deswegen fand ich sie gleich, verloren in einem Gastraum ohne Gäste, rustikal und riesig. Alle vier saßen schon am Tisch und redeten, schlechtes Englisch mit vier verschiedenen Akzenten. Sie sprachen einander nicht mit Namen an, sondern sagten Germany, Italy, Czech zueinander, so dass auch ich selbst mich ab dem dritten Handschlag