Heft 906, November 2024

Warten auf die Jäger

von Susanne Neuffer

Die Lage ist da. Die Wölfe sind da. Das ganze Gerede und Geraune der letzten Jahre und Monate – jetzt stimmt es.

Als der Rufbus mich abgesetzt hat, treten die Nachbarn aus ihren Häusern, ein Empfangskomitee. Alle paar Meter erzählt man mir dieselbe Geschichte in kleinen Variationen.

Eine Hirschkuh ist gerissen worden, ihr riesiger Kopf ist übrig geblieben. Das Pferd des Nachbarn lag blutig aufgeschlitzt auf der Weide.

Die Behörden schweigen.

Die Jäger dürfen nicht schießen.

Die Laborbefunde sind nicht eindeutig.

Ich gehe ins Haus, im Normalfall eine Leihgabe der Götter für ein paar Tage, mit Blick über Pferdeweiden und Wald in eine ziemlich endlose Ferne.

Die Fallen im Keller sind wieder voll, tote, halbierte, stinkende Mäuse. Die müssten entfernt werden, die Fallen gereinigt und wieder befüllt.

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Aurora oder Ich war da

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Der Abnehmer

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Der Pizzamann

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Die Balkonszene oder Einen wichtigen Film sehen

To boldly go where no man has gone before Man muss den Film gesehen haben, heißt es. Das ist kein Argument, wirkt aber doch im Verborgenen. Der Regisseur ist ein Kultfilmer. Er hat schon mehrere Kultfilme gemacht, die ich nicht gesehen habe. Die Zahl der verpassten Kultfilme in meinem Leben ist groß. Ich habe zum Beispiel Twin Peaks nicht gesehen, nein, wirklich nicht. Es nützt wohl nichts, dass ich Melancholia schon ziemlich oft gesehen habe. Aber Melancholia ist ein Film, der gute Laune macht, das braucht

Die Genazino-Treppe

Die Treppe und was man sieht Ich kann der Treppe nicht widerstehen. Meist vermeide ich Rolltreppen, eile an ihnen vorbei die Stufen hinauf mit möglichst flachem Atem, um die Nutzer durch mein Tempo zu beschämen. Sie ist keine klassische Rolltreppe, sondern ein Laufband, leicht und langsam ansteigend, wie an Flughäfen. Sie hat nicht diese furchteinflößenden beweglichen Kanten aus Eisenzähnen, denen man schon als Kind zu misstrauen gelernt hat, weil sie Schnürsenkel, Zöpfe, nackte Zehen in ihren Bauch ziehen

Die Sache mit den Postkarten

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Flugstunde

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Götterfunken oder Die Sanftmut der Kannibalen

Dass ich nicht singen kann, habe ich nur dem Major erzählt. Er meinte, es gebe keine unmusikalischen Menschen. Das sagen sie alle. Der Major ist Hausmeister der Stadtbibliothek, in deren Saal wir mittwochs proben. Wie er zu seinem Spitznamen gekommen ist, weiß man nicht. Es gibt Gerüchte, er sei früher beim britischen Geheimdienst gewesen. Dass er keinen Akzent habe, sei normal, das gehöre für Geheimagenten dazu. Er wirkt vertrauenerweckend auf mich. Geschichten aus einer anderen, vergangenen Welt. Als ich

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